"Meu coração tropical
Está coberto de neve, mas
Ferve em seu cofre gelado
E a voz vibra e a mão escreve: Mar
Bendita a lâmina grave
Que fere a parede e traz
As febres loucas e breves
Que mancham o silêncio e o cais
Roseirais! Nova Granada de Espanha!
Por você, eu, teu corsário preso,
Vou partir a geleira azul da solidão
E buscar a mão do mar,
Me arrastar até o mar.
Procurar o mar."
Não sei o que as pessoas tanto fazem se gastando por aí. E isso é sério - como pouca em mim é.
Ou sou eu meio inevitável, meio cretina, meio viciada; eu que nunca sei a hora certa, não uso relógio, não tenho limites, não sou pontual; eu que ando em falta com os outros por pura falta de vergonha, ou de intimidade - essa também se perde com o tempo; eu bebendo café e fumando porque a hora se arrasta e não vou ver Zorra Total; eu com saudades, sem maldade; eu sem palavras e com frases desconexas e sem efeito moral - a minha moral foi comprar cigarros e não apareceu até hoje, nem no Linha Direta; eu sem pijama, que não durmo sozinha na cama e sozinha em casa escura - prefiro; eu sem tesão por festinhas, sem entusiasmos pra blocos e passeatas, disposta em casa e do avesso; eu que sento torta na cadeira, que reajo conforme a música e ando tropeçando pela rua; eu que bebo até cair - de sono -, que fumo até ficar sem ar; eu que não ligo pra convenções, regras e imposições; eu que não sei de tramas, perdi os tremas e não li Saussure. Eu que, quando quero, não tenho; quando posso, descarto e deixo tanto pra depois; eu que discuto bagatelas e reclamo mediocridades; eu que fujo de gente, sou ignorante quando quero e super geniosa. Eu que sou educada, que respeito e não piso em cima e faço o que posso; eu que quero demais, o que não tenho, o que não posso e quem não posso. Eu que não ligo no dia seguinte, que não sei dizer "não", que não sirvo contra a parede; eu que acredito em mentiras, tenho princípios e me falta impulso. Eu que rolei minha playlist, que escangalhei meu som, que queimei meus teclados. Eu que tenho tendência à autodestruição, que não sei manter laços e não gosto de magoar ninguém. Eu que sou irresponsável, imatura, maluca e rebelde sem causa; eu com óculos de sol e fones de ouvido porque não me gasto com o feio. Eu que só respondo chamada, só falo se solicitada e odeio me abrir. Eu que me dou aos poucos - não visível aos olhos de outros. grandes pedaços aos meus -, que observo detalhes e passeio. Eu que ainda tenho pressa, ainda sorrio e acho graça no menos; eu que sou paciente, de cara lavada e inconsequente; eu que não sou misteriosa, mas não faço por onde pra ser entendida, não sou divertida, mas dou os meus pulos.
Pulo linha.
Eu que escrevo pra mim e é necessidade; eu que me dou quando quero e o faço de graça - mas por merecimento -; eu entrelinhas, nessas linhas sempre minhas.
Eu, num sábado à noite, sem nada em mente e bebendo só café. Eu que faço pose de séria, mas sou uma bela piada.
Eu que escrevo e assino - sempre. Eu que não minto. Eu que não prendo. Eu que me abro e me fecho, rapidamente.
Eu que colocarei algo suave e que soe bem aos meus ouvidos.
Eu que leio e-mails fumando e corrijo textos bebendo café. Eu que sou viciada em jogo de cartas, em filmes de drama, em música clássica que reverbera por toda casa e assanha as minhas células mais tímidas. Eu que não me convenço, não me nomeio e não ligo tanto para o que pensam. Eu que ainda escrevo cartas, que cumpro promessas, que inauguro reinos e dou valor a alguém; eu que não chamo a atenção, que não chamo pessoas, que respiro solidão - até acompanhada. Eu que não acredito em destino e odeio coincidências. Eu que sou capricorniana e meto medo em algumas pessoas, que sou pragmática, vidente, adivinha, metódica e cheia de manias. Eu que não sirvo pra casar, mas sei fazer café, até cozinho. Eu que funciono sozinha, mas gosto de companhia - gosto em silêncio. não sei me abrir. Eu que bloqueio, não gosto de coisas supérfluas, vernáculo desgastado, palavras vagas e vãs onde sentimos a ausência da alma na frase. Eu que não preciso de declarações de amor, mas admiro-as. Eu que quero tudo do meu jeito, discordo do mundo e tô sempre certa.
Eu que tô sozinha em casa, num sábado à noite, abrindo a alma.
(Acendo um cigarro. Porque nada que é suficiente me basta.)
Eu que leio livros que ninguém gosta, ouço coisas incompreensíveis, brinco com a palavra - eu acima dela - e acho o Português uma graça, mas odeio regras. Eu que amo porque sim, que quero por querer e meço tudo meticulosamente. Eu que também me decepciono, também desabo e sinto falta; eu que erro muito e me magoo; eu que não sei do clichê; eu que sinto muito - e é muito mesmo. Eu que desafio, que duvido, que pago pra ver! Eu que fujo, descarto canastra, desfaço meu jogo e seguro cartas. Eu que tenho cartas na manga.
Eu que sou tapada, mas não completamente ignorante. Que gosto do meu cabelo dia sim, dia não; que quero estapear o mundo de quando em vez ou acho tudo uma graça. Eu que reclamo, grito, sacudo e deixo passar...
Eu que fico, que fujo, que permaneço - porque verbos de ligação me fodem a cabeça.
Eu que faço miséria, não gosto de guerra e também quero a paz mundial.
Eu que não aprendo, que não ouço e minha teimosia é colossal. Eu que sou megalomaníaca, provinciana, arquetípica, desequilibrada, não convencional.
Sou eu em tons sóbrios ou chamativos, falando pouco e sendo educada. Caduca, velha, briguenta e fujona.
Sou eu que estou com saudades de você. E escrevo, descabelada, qualquer coisa sem nexo que combine com isso. Sou eu com pijama de bichinhos e fazendo caretas. E ficando sem graça... E ficando de graça. Sou eu sem cor e sem coro, sem voz e sem fala brigando com o teclado; eu meio esquizo, esquista, desastrada; eu que limpo os óculos a cada minuto, eu nostálgica e saudosista. Eu meio inversa e de cabeça pra baixo; eu sem começo, sem fim e com estrada noturna. Eu sem medo de leão e contando histórias e inventando outras e falando dos outros e escrevendo cotidianos nada extraordinários. Eu sem cabeça, sem presente de Natal, sem chocolates na Páscoa; eu nada carnavalesca; eu que já fui meio promíscua e não omito, que não me entendo, mas me explico - sempre. Que não desligo primeiro, que tenho minhas vergonhas. Eu em meus mais variados humores - sem ser bipolar -, onde todos gostam de você.
E ouço Beethoven – Love Story. Porque acredito e quero pra já!
E acendo um cigarro - preciso de inspiração.
Inspiração para...? Sabe Deus! Ou nem Deus sabe - o que é bem possível, improvável, porém possível.
Impagável!
Minha vida é, de fato, impagável.
Cansei de rasuras, rabiscos e corretivos. De passados batendo nas portas, ventos e desequilíbrios entrando pelas janelas, frestas e portas fechadas. Certo, pelo menos fazem companhia.
- Malditos ciclos conspiratórios, passados reincidentes, verdades eloquentes e gritos. E processos naturais, realidades divergentes, quadros pós-modernos, pagode contemporâneo, livros imorais, pessoas limitadas e que não valem o tempo, desgastantes, insatisfeitas, insuficientes, duras e não maleáveis. Mundo sem chão onde tudo é possível e tem preço, e fácil demais. E tipos de tudo, coisas nomeáveis (cadeiras são cadeiras e ponto. Pro diabo as cadeiras e os pontos!) e indiscutíveis. Tudo tão igual, tão mesmo... Fazer coisas pra mudar tudo e não poder - porque tudo é amplo e é sempre igual -, e não dever, já que todos se satisfazem com o que é, do modo que é e com quem é.
Só sei que não vou chegar a certa idade e pensar que tudo "foi apenas um sonho", ou delírio. Porque eu não tenho limites, tenho metade e quero o dobro e não me satisfaço com pouco. Curioso isso. As pessoas devem se acostumar, se acomodar, mas eu não. Que seja nada, mas não a metade. E eu quero tudo até as últimas consequências! Nada por pouco, que seja tudo por nada. Já não existem mais guilhotinas, que mal há em se arriscar um pouco?
Teimosia ou pretensão, mas talvez as coisas tenham jeito. E se não tiverem... Eu também não tenho. E insisto. Insisto. Assim fica elas por elas. Ou eu por tudo...
"You and your words;
You and your world.
You and your life - in my walls, all over the house.
And I'm here, just waiting..."
Porque não há o que ser dito e nem escondido. Embora eu me esconda sempre, mais de mim que de tudo. E de tudo em mim, e de mim num todo.
E mais nada.
Ou tudo, vá saber.
E eu ainda tenho fichas para apostar. Algumas. Todas.
